Mardi 20 novembre, 20 h 35. L'Irlandais Declan de Barra, aux commentaires amusants et aux vocalises celtoïdes agréables puis agaçantes, termine la première partie du premier concert d'AaRON à l'Olympia. Mes deux (splendides) voisines anonymes rêvent d'entamer leur sandwich au chèvre, soi-disant odorant, les enthousiastes devant la scène agitent déjà leurs mains pour appeler le duo vedette. Le rideau rouge se referme sur le piano à queue et le décor quasi vide.
Vingt-cinq minutes plus tard, il se rouvre dans l'obscurité percée de multiples points lumineux, et la seule chanson en français du groupe, Le Tunnel d'Or, constitue l'introduction du plus intense concert auquel il m'ait été donné d'assister en 2007.
Ironique hommage au Monde, qui, si bien renseigné, indique que Leslie Feist est allemande (Calgary et Toronto, les villes de sa jeunesse, se situant bien sûr en Bavière) et qu'elle ne sait même pas compter, puisqu'une de ses chansons phares y est appelée 1214 dans la chronique de Bruno Lesprit le lendemain de la prestation de la Canadienne du 8 octobre à la Cigale, à Paris. D'après lui, les concerts de Feist n'avaient jusqu'ici « pas convaincu ». C'était mon premier, et, pas de problème, j'ai été conquis.
Le titre de ce billet aurait pu se rapporter à la possible durée du mandat du président Sarkozy à la tête de l'État, mais en fait non. Le 16 juin 1997, au milieu de mon adolescence, sortait le pilier de ma culture musicale, ma Mecque à moi (Patricia Kaas, sors d'ici sur-le-champ !), le troisième (vrai) album de Radiohead, OK Computer.
Difficile de définir pourquoi d'aucuns peuvent idôlatrer une personne publique. Les chances d'échanger avec elle sont infimes, son caractère si exceptionnel peut paraître discutable. Pourtant, je possède cette naïveté. Ayant pratiqué le piano pendant une bonne décennie, j'ai en parallèle appris à découvrir les interprétations que Hélène Grimaud a pu réaliser des œuvres de Chopin, Beethoven, Rachmaninov, Schumann et tous les autres. Elle fait donc partie de mes meubles, au même titre que quelques autres références artistiques que je ne cesse de louer, avec passion et sans lassitude.
Mardi 29 mai, 20 h. Le Café de la Danse, sis dans une petite impasse près de la place de la Bastille, accueille Rose, chanteuse niçoise d'une petite trentaine, appréciable pour la qualité de ses textes, sa poésie et une subtile dose d'insolence. Une feuille A4 indique « Complet » à l'entrée. Avant cela, se frayer un chemin parmi tous les distributeurs de flyers, ces petits prospectus en papier plastifié indiquant des concerts à venir, n'est pas chose aisée. Cependant, le but est atteint : je ferai partie des quelque cinq cents privilégiés à entrer dans la salle.
21 h 25 ce lundi de Pâques, la foule sort du célèbre Olympia, boulevard des Capucines, et j'entends une quadragénaire lancer : « C'est le seul concert auquel je sois allé où les parents attendent leur gamin à la sortie. » Ah ça, on ne peut pas dire que le public du groupe de « Jenn » soit très âgé. Pour autant, ce Superbus qu'on qualifiera aujourd'hui de « pêchu » convainc toutes les générations de 12 à 40 ans et file une sacrée patate.